El hombre creativo

La voz de mi Conciencia

2010-11-16T15:08:00.011+01:00

Cuando nada es lo que parece y todo es lo que no se ve,
en ese momento, vuelves a estar...

Imagen: Autor desconocido

La Sexta Extinción

2010-11-07T20:00:00.004+01:00

Avanzamos hacia el siglo XXI en un mundo artificial en que la tecnología proporciona comodidad material y el ocio permite una creatividad artística sin precedentes. Sin embargo, hasta la fecha, la razón y el conocimiento no nos han impedido explotar los recursos biológicos.

El Homo sapiens no es, evidentemente, la primera criatura viva que produce un impacto espectacular en la biota de la Tierra. No podemos olvidar la aparición de organismos fotosintetizadores hace unos de tres mil millones de años que permitieron la vida de otra multitud de especies. La diferencia es, como en otros muchos casos, que esa aparición no solo forjó a una especia sensible que fuera en pos de sus objetivos, sino que se abrieron nuevos senderos metabólicos que proporcionaban formas de vida muy diferentes.

La evolución de la inteligencia humana ha dilatado el potencial de expansión y crecimiento poblacionales, de modo que, los seis mil millones de humanos que vivimos en la actualidad representamos la máxima proporción de protoplasma del Planeta.

Succionamos nuestro sostén y mantenimiento del resto de la naturaleza de un modo sin parangón en la historia del planeta, reduciendo sus dones mientras aumentamos los nuestros.

Los humanos ponemos en peligro la existencia de otras especies de tres formas fundamentales: fragmentación de hábitats, explotación directa (como la pesca o caza) e introduciendo especies foráneas. En base a esto, es muy posible que seamos una anormalidad ambiental y las anormalidades no duran eternamente, al final desaparecen

Nos creemos seres indestructibles y superiores. Pero no tenemos más que pensar que si eliminamos a los organismos productores, la diversidad del mundo se vendrá abajo y con ella la productividad de la que depende la supervivencia humana.

Hoy en día se admite que las extinciones son una fuerza creativa en la perfilación del flujo de la vida y que seguramente seguirán siéndolo durante miles de millones de años, mucho después de que el Homo sapiens haya desaparecido. Y después de cinco grandes extinciones tenemos un gran misterio por solucionar: qué es lo que las causa exactamente.

De la sexta extinción conocemos al culpable: somos nosotros.

Imagen: Autor desconocido

Emilie en el País de las Maravillas

2010-11-05T16:06:00.028+01:00

Fue imposible no echar a correr tras el Conejo Blanco cuando lo vi por primera vez.

Era, tal y como en la obra de Lewis Carroll, el representante de un tiempo intranquilo, veloz y desatinado, cuya persecución desembocaba en aventuras y descubrimientos maravillosos y perdidos hasta el momento.

Me mostraba el reflejo para poder descubrir mi futuro y liberarme de una ahogada realidad. Y yo estaba ya cansada de Sombrereros y Liebres de Marzo.

El Conejo no daba respuestas, solo aparecía en determinadas ocasiones para tranquilizarme o para provocar el efecto totalmente contrario.

Cuando quise darme cuenta… ya tenía el reloj del tiempo en su mano.

La ilustración es de John Tenniel

De manera silenciosa

2010-04-17T00:47:00.001+02:00

Una trompeta de chocolate y humo sonaba al fondo de la sala. Las personas que asistieron al espectáculo, por norma general, escuchaban la música en silencio, pero daba la sensación al mirarlos de que intercambiaban más información de la que la percepción de una persona normal podría ser capaz de decodificar.

Las notas de la canción eran desconcertantes. Improvisadas en ese momento, parecían estar indicando a los allí presentes la entrada de un curioso fisgón que nada tenía que ver con aquella hermandad. Desconcertantes y arrítmicas, al menos en un principio. Al pasar los minutos, cuando el oído y el alma se habituaban, tenían el efecto que tendría un opiáceo. Al pasar unas horas, los más escondidos sentimientos se posicionaban a flor de piel delicadamente, sin que la persona sintiese el más mínimo reparo de mostrarse tal y como era delante de aquel grupo de desconocidos.

Algunos bailaban, otros bebían. Eran bailes espontáneos y naturales, bailes que se habían librado de los corsés impuestos por el afán estético del hombre. Se formaban algunas parejas, que rápidamente se compenetraban, como si hubiesen estado desde la infancia ensayando juntos en alguna acera de Nueva Orleans.

Si en ese momento, alguno de los asistentes hubiese podido abstraerse de lo que en aquel lugar acontecía, y mirar a su alrededor con una perspectiva global, hubiese visto algo surrealista. Pero era imposible abstraerse. Aquellas personas, al día siguiente, recordarían que estuvieron en un café escuchando jazz, sin saber que estuvieron a merced de algo tan aparentemente carente de poder como es una trompeta.

Pero no era una trompeta cualquiera, era la trompeta de Miles Davis.

Dedicado a la memoria de Miles Dewey Davis III (1926-1991)

Ojos vacíos

2010-04-16T17:04:00.000+02:00

El pánico paralizó todos los músculos de su cuerpo cuando se vio reflejado en aquellos ojos vacíos.

No podía huir. Tampoco podía pedir clemencia.

Las patas delanteras del animal presionaban su pecho sin delicadeza alguna, de una forma totalmente práctica. Era su presa, y eso era algo que los dos tenían asumido.

Un grito ahogado que se desvaneció en la lejanía fue todo lo que pudo hacer en su defensa. Insuficiente ante un despiadado ser hambriento que empezaba a clavar sus incisivos en el abdomen de su captura.

Intentó dedicar unos últimos pensamientos a sus seres queridos, pero no podía. Ya no sentía miedo, lo que sentía era una inmensa impotencia. Impotencia de morir a manos de algo que ni tan siquiera le odiaba. En el odio, como en el amor, hay motivos, pero en este caso no había motivos, excepto algo tan básico y cotidiano como el hambre.

Miraba a su verdugo mientras su vida se apagaba. Pensó que era alguien malvado, pero rápidamente se dio cuenta de que para aquella cosa, lo que estaba haciendo era algo tan lícito como levantarse por la mañana y lavarse los dientes.

El dolor era intenso y envolvente. Su pecho ardía mientras que las partes de su cuerpo que tenía liberadas convulsionaban a causa del shock que sufría.

En diez minutos todo a su alrededor se había tornado frío y azulado. Todo a su alrededor era ajeno a él, excepto aquellos dos ojos vacíos.

El cuadro es de Franz Marc.

Voces que mienten

2010-04-13T17:14:00.001+02:00

Buscaba remendar mis zapatos y metí los pies en un charco.

Hay un impulso dentro de mi que siempre se decanta por elegir el camino escabroso. Tengo una habilidad innata para manchar mi imagen con las personas que quiero por cosas que hago a cuenta de ese maldito impulso. Es como si estuviese condenado.

Lejos de la vida no me molesta. En mi diván no se acerca a mis pensamientos. Se mantiene al margen, porque quizás, ese es su cometido. Ahora bien, ¿es algo que he creado yo? Es decir, ¿es una especie de sistema de rechazo social que las raíces de mi psique han desarrollado? Es difícil de saber, pero cada vez me siento mejor estando solo.

Llegados a este punto el lector se preguntará si necesito un psicólogo. Yo también me lo pregunto.

Asutoraruryokō

2010-01-28T23:25:00.005+01:00

Olvidó todo cuanto era carnal y terrenal, porque eran cosas carnales y terrenales. Él se encontraba lejos ya de toda carne, mientras contemplaba un sol líquido que se hundía en el mar, semejante a un crisantemo cuando alza su mirada al cielo.

Lágrimas opacas, que caen al suelo inundándolo de la tristeza y el miedo que portan. Ríos que corren. La cinta que anuda el pelo de un joven, pero recio samurai. Su espada atraviesa maleza y cañas de bambú. También un trozo de seda lanzado al aire por una geisha, que sigue su camino partido en dos, planeando lentamente sobre una masa de gente que celebra el Oshogatsu.

De repente, luces de todos los colores que un ojo podría capturar y soportar. Poco a poco, empezaron a formarse figuras reconocibles en el cielo. Formas de constelaciones primero, dragones escupiendo fuego mas tarde. Llamas que alimentan el fuego que cocina el pescado en una concurrida izakaya.

Bebió un sorbo de sake y cuando saco su mirada del vaso, se encontró delante de una mujer de ojos rasgados tocando el Shakuhachi. Su melodía hablaba de dinastías milenarias, de guerreros que sabían morir con honor, de ancianos que han guardado tanta sabiduría como la mayor de las bibliotecas.

La chica levantó la mirada cuando hubo tocado la última nota, y dijo algo que, o no llego a salir de sus pulmones, o él no pudo escuchar, pero que fue entendido con un gesto de aprobación.

Todos los cuadros son de Katsushika Hokusai.

Café Resignación

2010-01-13T02:51:00.002+01:00

Caminaba hacia el bar con los brazos fuertemente cruzados y con la nariz roja por el frío de Praga. Aquella noche había decidido ir a beber ginebra y a encontrar explicaciones dentro de ella misma. La puerta hizo sonar una campanita que alertaba de la entrada de las personas cual fiel can, y se encontró de repente ante cuatro personas, tres delante de la barra y una detrás.

Tomo asiento y pidió una ginebra doble sin hielo. La persona que se encontraba a su lado, un viejo marinero, se giró para mirarla. Era una chica con dos pequeños ojos color miel que llevaba un jersey de rayas negras y blancas debajo de un chaquetón dos tallas mayor que la suya.

-¿Y a ti que te ha pasado?

-¿Y a ti? ¿Acaso te he preguntado yo algo? -contestó la chica desbordada por una súbita rabia- ¡Bebe y calla, asqueroso borracho!

El viejo marinero se sonrió y volvió a mirarla.

-Mi calamar nunca apareció. –dijo el marinero, nostálgico- Luché y luché por encontrarlo hasta que se me agotaron las fuerzas.

Todas las personas que había en la barra levantaron la mirada buscando al lobo de mar. Lo miraban con ojos brillantes de compasión, pero que a la vez reflejaban una profunda comprensión. Todos menos los de la chica del jersey de rayas negras y blancas.

-Yo si tengo fuerzas. –dijo con la mirada perdida- Yo si tengo fuerzas para seguir…

El barman lanzó el palillo de dientes que mordisqueaba con tanta fuerza que salió directamente por la puerta. Tenía un gesto contrariado en su rostro.

-No has venido aquí por casualidad. Si estas ahí sentada es porque ya no hay nada que hacer. –dijo con tono seguro- Relájate y disfruta de la ginebra.

El rostro de la chica del jersey de rayas reflejaba ahora la desolación del acusado que acaba de ser declarado culpable. Miro a su alrededor y se contagió de la resignación reinante en la sala. Bebió un sorbo de la ginebra. Conforme pasaban las horas, ver a gente en su misma situación la tranquilizaba mas y mas. “Relájate y disfruta de la ginebra”, se decía a sí misma, como si las palabras del barman pulularan por su subconsciente como una fuerte hipnosis.

Pasaron días. Meses. La chica del jersey de rayas seguía bebiendo ginebra sentada en el mismo sitio. Para cuando comprendió que se encontraba en “la inopia de las proezas que no se consiguieron” ya había aceptado su sino. Se había convertido en parte viva de ese lugar para siempre. Porque las hazañas conseguidas se recuerdan, pero las falladas también.

De repente sonó la campanilla de la puerta. Un joven con grandes entradas y gafas brillantes entró y se sentó en la barra. El marinero lo miró de arriba a abajo.

-¿Y a ti que te ha pasado?

Carta del Cajón de Recuerdos

2010-01-11T22:58:00.025+01:00

Hacía tiempo que no te escribía… Quizá porque no había mucho que contar y mis conversaciones contigo se habían hecho lineales y quizá, porque el resentimiento y el dolor permanecían ocultos en mí. Puede ser una actitud cobarde o puede, que mis heridas fueran tan profundas, que mi propia alma activó esa medida de emergencia para poder seguir adelante.

Siete años… y un siete de septiembre… y la casualidad de que es mi número de la suerte.

No suelo hablar de ti. Sin embargo solo hace falta ver mis ojos cuando se pronuncia tu nombre para saber que has significado para mí.

La realidad es que tuve que perderte para encontrarte de verdad. Eso nadie no lo sabe, entre otras cosas porque siempre he querido dejar los temas delicados a un lado. Y tampoco saben, que al encontrarte, me convertí en otra persona.

Ahora, cuando ha pasado el tiempo, me doy cuenta de por qué vivías cada día hasta el último momento. La vida pasa rápido e intensamente para algunas personas.

Pero yo no estaba preparada para tu ausencia aunque me lo advirtieras. Habías sido mi guía, mi protector y mi maestro. Me sentí perdida y sobrecogida por todo lo que se me vino encima en un día.

Sabes que por ti he sentido todo tipo de sentimientos y no todos han sido buenos. Te pido perdón por el daño que te haya podido causar.

Un día en la sierra te prometí algo. Las fuerzas para seguir luchando se desgastan con el tiempo, pero vienen nuevas motivaciones, ilusiones y esperanzas. Tú me conoces y sabes que intentaré poner todo lo que esté en mi mano para cumplirla.

He perdido la fe en muchas cosas, pero prefiero seguir pensando que llegará el día en que vuelva a verte y a darte un abrazo en un campo de tulipanes amarillos. Hasta entonces seguirás viviendo en mi cada día. No te olvidaré nunca…

Artista: Ted Spiegel

Si preguntas por qué

2010-01-10T19:10:00.061+01:00

Porque caminaba por la vida con destino fijo y tú me desconcertaste…

Porque había perdido el sentido onírico de la vida y tú me lo devolviste…

Porque por las noches me haces brillar…

Por traerme la inspiración…

Porque la vida contigo sí es vida…

Porque estando a tu lado no tengo miedo…

Por hacerme sentir única...

Porque siempre hay en el mundo una persona que espera a otra y yo te estaba esperando…

Porque el sentimiento que tengo no va a cambiar nunca.

"Pase lo que pase siempre tendrás una parcela en mi corazón"

Los cuadros son de Gustav Klimt.

Arial Sativa

2010-01-08T02:47:00.002+01:00

El humo de la inspiración vuelve a regar mis pulmones.

Autor: Mauro A. Fuentes

Si, esa mierda hace que la vida se pare para que puedas contemplarla en su pleno apogeo.

Autor: Rodolfo Pino

Sientes la esencia de la nota menos audible de esa canción que creías conocer mejor que nadie.

Autor: Desconocido

Dejas a un lado el engorroso equipaje de los pensamientos predefinidos que el contacto con la sociedad te acaba imponiendo.

Autor: Luis Eduardo Sánchez

Ordena esas oscuras, pero sencillamente brillantes sensaciones que tenemos en el fondo de nuestra conciencia, para sacar el jugo de la expresión artística. El grano de la cosecha humana.

Autor: Joseba Aldalur

Luego en la cama me quedo sin aire, mas que nada porque no puedo respirar bien por la nariz, como Arguiñano, y me paso toda la noche suspirando.

Autor: Desconocido

Son las secuelas de una sesión espiritual. La resaca que queda después de la venida del ingenio.

Autor: Desconocido

Las imágenes han sido seleccionadas por Emilie.

Estrella de Venus

2009-11-23T21:25:00.001+01:00

Estrella de Venus encerrada en cristal,
lágrimas que se me clavan y me vuelven inmortal,
por no tenerte…no quiero tenerte,
tengo un corazón vivo y una vida inerte.

No quiero pensar que todo va a acabar sin verte,
no quiero pensar en los encantos de la muerte,
porque yo llamé a su puerta y creo que faltaré a la cita,
el génesis o la guadaña, ¿quien me aporta y quien me quita?

Distinta, por eso extraes mi tinta,
tildaste mi don con el color del que me pintas,
es vital, puedo evitar lo terrenal,
veo la luz en tus cabellos y el perdón en tu bondad.

Eres mi diosa, se acabaron las excusas,
ya no necesito musas para hacer obras grandiosas,
tu fe en mi se posa…ahora se que puedo evaporar
todos los llantos que guardé bajo esa sucia losa.

Dedicado a mi inspiración de todos los días.

Vuelve el frío…y vuelve el calor de las noches que nunca se acaban

2009-10-17T09:50:00.002+02:00

Estoy borracho de ti.

9:24 AM

No puedo dormirme. Tengo la sensación de que hemos vuelto a retomar algo. De que han vuelto los tiempos en los que todo el tiempo del mundo era un segundo, en los que todo el amor del mundo, era poco comparado con la meta perseguida.

Y es que eres tan brillante…

Te he amado tanto y me queda tanto por amarte que me estremezco solo de pensarlo. No dudes de mi porque ya no es necesario dudar. Del mismo modo que no se puede dudar de que tu mano responderá cuando quieras remover un par de cucharadas de cola-cao original en una taza de leche caliente. Del mismo modo que no se puede dudar de que tus pies correrán hacia mi cuando me veas en el andén de una estación cualquiera.

No es necesario dudar.

Eres mi vida, mi musa y mi sino

Todas las fotografías son de Irving Penn.

Me debes 1896 besos

2009-10-17T03:04:00.005+02:00

Me debes 1896 besos.

No los conté con la avaricia del vil empresario,

ni con el afán de un coleccionista.

Tampoco como un atrasado salario,

solo quise echar atrás la vista.

Porque aún sin el carbón de tus besos,

esta hoguera se enciende a tu lado,

porque aún sin quemarme en tu fuego,

de negra tizne amanezco bañado.

Me debes 1897 besos.

No sé describirte...

2009-06-09T19:34:00.004+02:00

Yo, que de lengua hábil presumo,
no te sé describir.
Yo, que de crear grandes metáforas me jacto,
no te sé retratar.
Yo, que soy todo corazón mientras se acaba el estribillo.
Yo, que soy poeta cuando escribo contigo,
...pero no de ti.

El cuadro es de María Laura Ubeira

Presente

2009-03-02T23:12:00.003+01:00

Y es que no paro de pensar en focos dándome en la cara,
fluir es mi pasión, un folio en blanco el mundo que me ampara.
Sabes que soy un hombre, tio, mírame a la cara,
un pantalón vaquero y una gorra es lo que nos separa.

Me llaman poeta...solo se rimar palabras,
ya grité a los cuatro vientos y ni el mismo cielo me escuchaba.
Cuando el silencio me cortaba y no sangraba,
disculpaba tus mentiras y esperaba a que el dolor llegara.

Hoy soy un hombre feliz cuando estoy triste,
adicto a este bolígrafo me escapo del mal que trajiste,
me consumiste en tu regazo y yo acepté rendirme,
sin redimirme del pecado de poder sentirte.

Beso a mi musa en el colchón donde mi vida escribo,
vivo en un mundo personal que me mantiene en vilo,
puedo aprender de mis palabras o empujarme al filo,
se que aprendí a vivir porque me siento vivo.

Algunas lineas olvidadas

2009-02-26T18:47:00.002+01:00

Llevo mucho tiempo sin escribir aquí nada. Por alguna razón, la musa del blues (así llamo a la musa de las escrituras profundas) me ha abandonado.

Esto es de hace tiempo, pero a lo mejor os gusta:

Todo empezó porque estaba borracho, o porque no lo estaba,
pero el recuerdo de un pasado estaba en mi almohada.
La luz me molestaba, trozos de metal ardiente,
no se si estoy dormido o que mi frente está caliente.

Todo por una frase, perfecta a mis oidos,
sé que este chico de ojos tristes no es un buen amigo,
pero te miro y siento, siento tu claridad,
siento tu cálida mirada en esta tempestad.

Ahora soy yo el que escribe, mi mente quién decide,
puedo lanzar misiles, o regalarte este folio.
No temo a aquellas lenguas faltas de conocimiento,
pienso que este lienzo está colgado en tu renacimiento.

Lejos del mundo hostil, frío como un lote nuevo,
solo aprendi a vivir y solo aprendere de nuevo,
mas tengo que subir, tengo que apretar, y escalar,
esta es mi verdad, hoy confecciono un nuevo plan.

¿Debo dejarme llevar, o retenerme?
¿Vivir por estas lineas, o pasar a ser un ser inerte?
Porque escribir me calma, de paz llena mi alma,
mi boli no es mi arma, solo una extensión del brazo.
Por eso tratole despacio en este "track",
combino la verdad, con mi prisión mental de carne y hueso,
de la que no quiero escapar aunque me obliguen,
mas no quiero que me miren como a un puto traficante libre.

Lo he escrito completamente de memoria, cosa bastante rara en mí. Solo son un puñado de lineas insulsas que otro Max Creativo, muy diferente del de ahora escribió, pero les tengo cariño.

Mal de amores

2009-01-17T16:04:00.002+01:00

He encontrado esto en un cuaderno:

Con esta conciencia tan precipitada no puedo hacer otra cosa que castigarme,
vengarme de tus palabras de amor, engañarme hasta cuestionarme.
Odio tanto tus mentiras mundo, tanto que no hablo con nadie,

nadie puede calmar mi sed, pero nadie puede llamarme culpable.

El azar: esa extraña circunstancia...

2009-01-16T19:01:00.005+01:00

Hoy, mientras esperaba al autobus y escuchaba a Sam Cooke en mis cascos, me preguntaba que es el azar.

El azar no es una moneda al aire, quizás, una moneda al aire no tenga tanto componente fortuna como creemos. De hecho, el azar en sí, es algo que te dá y te quita en el momento y en la cantidad justa para que la vida se convierta en una ridícula lección de humildad. Todos los poderosos al final no lo son tanto, y todos los desdichados, al final no lo son tanto.

Me gusta creer en pequeños duendes y demonios que yo mismo creo, porque no hay mas verdad que uno mismo. No soy un supersticioso, solo soy una persona que prefiere sentir a ver.

De aquí en adelante, cuando tires una moneda al aire, piensa porque salio cara...o cruz.

Todas las fotografías son de Lucas Sevilla

La paz de la noche

2008-12-30T01:34:00.010+01:00

Creo que cualquier persona puede llegar a crear grandes cosas, lo que pasa es que a la mayoría de la gente le da verguenza decir te quiero.

Últimamente solo me encuentro conmigo cuando estoy contigo.

El cuadro es de Gustav Klimt

Otra parada

2008-12-28T21:16:00.006+01:00

Otro año que pasa por el apeadero de mi vida. O tal vez soy yo el tren, y los años son estaciones que voy dejando atrás, en mi maltrecho tren de clase turista. ¡Ay, los años!

Los años. Esos entrañables ciclos de La Tierra, que pasan cada vez más rápido, porque tu vida se hace más lenta.

La vida se hace lenta, y repetitiva, y tediosa, y predecible, y empieza a causar hastío, y empiezas a pensar que no hay nada que merezca la pena...

...y entonces se acaba.

¿Honrarás a tu padre?

2008-12-23T14:56:00.014+01:00

Pienso que mi padre es un hijo de puta.

He luchado contra este pensamiento desde que arrancó la barandilla de la escalera de mi casa discutiendo con mi madre. Tengo muy mala memoria, pero creo que ahí tenía unos 8 años.

Siempre escuché que mi padre era mala persona de la boca de todos mis familiares (por parte de madre), pero siempre me opuse a aceptarlo. Me educaron para que pensara que la familia era un cúmulo de felicidad, amor y buenas intenciones, así que pensar que mi padre no iba profesando amor a todas las personas que lo rodeaban era un pensamiento que mi cerebro no dejaba pasar a mi consciencia.

Quizás no lo acepté porque, en aquel entonces no era víctima de su maldad...

Después del divorcio de mis padres, la única intención de mi padre era la de colmar todos mis deseos, a la misma vez que me daba charlas interminables sobre lo mal que se había portado mi madre con él. Sus intenciones estaban claras, despojar a mi madre de lo que ella mas quería para causarle mas daño aún. No lo consiguió...

Mi madre murió, es algo muy complejo y emotivo, asi que otro día hablaré de ello si me apetece. Y entonces el entró en mi casa...

Al principio me trataba mas o menos bien, pero en el momento en que consiguió hacerse con la titularidad de las escrituras se convirtió otra vez en el hombre que atormentaba a mi madre, esta vez, atormentando a sus hijos. Haciendo todo el mal posible, de la forma más sibilina posible.

Tampoco voy a explicar detalladamente en que consisten las fechorías de mi padre. Hago esta aclaración para que futuros posts puedan ser mejor comprendidos.

A día de hoy seguimos viviendo juntos, aunque quiere vender la casa para irse a vivir a su pueblo, donde tiene un piso con garaje y trastero. No me ha preguntado si me parece bien...

Yo tampoco le he preguntado si le ha parecido bien que arranque el cartel de "SE VENDE"...

Todos los cuadros son de Vincent Van Gogh

Ilusiones

2008-12-19T00:44:00.003+01:00

Pierdo juventud en cada funeral de una ilusión muerta...

Así lo escribí un día en el papel cómo si otra persona lo hiciese a traves de mi mano.

Ella me dijo que le gustaba esa frase.

Mi vida es eso, perder juventud por culpa de ilusiones que se van, dejando una mella más en el cabo de mi oxidada navaja.

Tengo que agarrar esas ilusiones de una vez, o si no solo serán eso, ilusiones...

El porqué

2008-12-18T15:40:00.004+01:00

Me he decidido a escribir un blog. No sé el motivo, la verdad. Simplemente estaba frente al ordenador y dije: "Voy a hacerme un blog".

Seguramente sea por ego. El ego es lo que nos impulsa a hacer cualquier cosa de carácter público. El peso del ego en la personalidad del hombre moderno es inmenso, y yo adoro esa cualidad, porque un hombre sin ego es aburrido y pasa su vida sumido en el ostrascismo.

Vivo sumido constantemente en una vorágine creativa, y quiero dejar constancia de ella en el mundo por todos los métodos posibles. Desahogo mi creatividad por medio de la poesía principalmente, pero no es el único medio.

Quizás, otro motivo sea la afinidad que siento por Internet y las nuevas tecnologías. Me atrae el poder de comunicación que tiene la red y quiero formar parte de ella. Es el medio mas rápido y constante para que mi ego fluya por el mundo.

¿Pero qué es exactamente el ego?

Bueno...

Quizás otro día lo piense bien, ahora tengo que afeitarme, y odio afeitarme...

8 de Agosto

2008-12-17T23:46:00.003+01:00

Mi ~~mejor~~ verso preferido:

Dios es la armonía,
la armonía entre tu y yo,
entre el río y la tierra,

entre la bala y la pieza.

El hombre creativo

2008-12-17T21:35:00.000+01:00

El hombre creativo es mi pensamiento puro.

La creatividad no entiende de reglas.
Por eso en este blog no las hay.

La creatividad viene cuando quiere.
Por eso este blog no tiene horarios ni fechas.

La creatividad a veces es mía.
Pero a veces no...